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何雨柱走进厨房,掀开锅盖,那一股香气顿时扑面而来。腊肉油脂在汤汁中翻滚,豆腐被炖得绵软入味,他熟练地舀了一大碗放在旧瓷碗里,然后端出来放在那张老桌子上。

娄小娥坐在桌边,双手捧着茶杯,指尖微微发颤。何雨柱看在眼里,心里却没有多问。他向来不爱问人为什么离开,更不愿刨根问底地去翻那些不堪的过去。他只知道,她现在坐在这里了,他的饭她还能吃,那就够了。

空气里只有汤勺与碗沿碰撞的声音。娄小娥尝了一口,眼泪忽然就落了下来,滴进碗里,像是被唤醒的旧时光,一点点浸润了她干涸的心。

“还是这味道……”她低声呢喃。

“嗯。”何雨柱不抬头,只是低头扒饭,声音稳稳的,“我一直照着你喜欢的味道做,没改过。”

她吸了吸鼻子,想说点什么,可话到了嘴边,却只剩一声叹息。她这两年过得并不容易,一个人飘在外头,干过流水线、卖过袜子、做过推销,受过冷眼,也躲过风雨。可不论她走得多远,心里总有一处地方是安静的,是暖的,是挂着他名字的。

“对不起。”她终于说出口,声音低得快被风吹散。

“回来了就行。”何雨柱终于放下筷子,眼里那抹倔强的光芒也变得温和,“饭还是那锅饭,人还是那个人。”

她点点头,眼里那层水光被火光映得闪闪发亮。厨房的灯光昏黄,但她忽然觉得,那光比外头的太阳还暖,仿佛能融化她心头所有的冰霜。

“柱子哥,我……我能再留下来吗?”

他没有立刻答应,也没有拒绝。他站起身,走到屋角,拿出一张旧被褥,那是她当年留下的,上头还有几道小刺绣,是她无聊时用红线缝上的月亮图案。

“床还在,被子也还在,你回来,就睡你自己的地方。”

她望着那被褥,喉咙一紧,再也忍不住哭出声来。她不是没想过回来,只是怕没有位置,怕这个世界已经忘了她,可现在——这个男人,这个木讷又固执的男人,用沉默替她留住了一切。

夜风吹动门帘,厨房里余温尚存。娄小娥坐在床沿,一手抚着那张旧被褥,指尖轻轻摩挲那一针一线,像是在抚摸记忆的年轮。

何雨柱坐在院子中抽烟,烟雾缭绕在他的眉眼之间,混着夜色,混着心事。他望着天,天上只有几颗稀疏的星子,不亮,却执拗地闪着。他记得小时候母亲说过,天上每一颗星星,都是人在地上一个未完的梦。

他心里那个梦,现在终于有了点声音。可他知道,这梦不会太平。娄小娥不是普通的女人,她的眼里有光,也有刀,她能柔能烈,从来不肯低头。她回来,不可能只是为了吃顿饭。

他不知道她带着怎样的过往归来,也不知道她此刻心里藏着怎样的山河倾覆。但他知道,只要她还愿意坐在这桌前吃他的饭,无论是风雨还是雷霆,他都挡得住。

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